5 февраля 2013
Метель за окном редакции ничего хорошего не сулила, но где наша не пропадала! На часах 15.00. Мне надо добраться из центра Москвы до Сергиева Посада, чтобы закрыть больничный и с чистой совестью выйти на работу. Путь вполне привычный, годами покрываю заветные 80 километров в разное время суток. «Яндекс» дает пять баллов, надеюсь, что прорвусь до кольцевой — а там будет только свист ветра за окном.
15.15. Откопал автомобиль. В бесформенном сугробе с трудом опознал свою «Тойоту», которая простояла на улице от силы пять часов. Климат — на обдув стёкол, на полную, обогрев заднего стекла и щеток включён — стартую.
«Трёшка» (Третье транспортное кольцо) идёт так себе, объезжаю первую аварию на Рижской эстакаде. Проспект Мира живой, хоть и нечищеный, в первую пробку втыкаюсь за Северянинским мостом — там, где идут заветные раскопки под название «строительство двух эстакад и трёх пешеходных переходов».
В общем, в 16.00 я у МКАДа, снегопад усиливается, иду, что называется, по приборам. В левом ряду красота: никто не обгоняет, все плетутся 80 км/час. И не зря — за Пушкино встречаю тех, кто решил «погарцевать». «Ленд Крузер» задумчиво, как памятник на постаменте, стоит на правой высокой обочине под 90 градусов к дороге, а в уже заметенной левой полосе тоскливо мигает аварийкой грузовичок, как бы спасаясь от непогоды подслеповатым знаком аварийной остановки.
После Кощейково начинается какое-то белое безмолвие. Метель уже свирепствует, а на трассе с трудом угадываются колеи, за которые все сложнее цепляться колесами в поворотах. Но вот уже долгожданный съезд на родной Посад, и всего-то навсего путь занял час сорок несмотря на непогоду.
«Здравствуйте! Это Семейная поликлиника, — девичий голос в трубке напоминает о моей записи на 19.15. — Вы приедете к доктору? — Конечно!» На часах начало шестого, и я размышляю, как успею поужинать и, может быть, даже часик поспать до посещения этого самого доктора.
Размышления о том, что мне приснится, прерывает непривычная картина: трасса в низине после Вакцины стоит наглухо, мигая стоп-сигналами. Всезнающий «Яндекс» рисует ДТП на вершине холма.
После 20-минутного великого стояния каждый третий водитель начал разворачиваться через сплошную и удаляться в сторону спасительной объездной. Я решил стоять до конца.
Еще через 20 минут, взобравшись наверх, обнаружил там мелкую аварию и два беспомощно шлифующих лед грузовика. Заснеженных исполинов народ стал гуськом объезжать по встречке. Потом там же прошла «посыпалка», и самые умные, включив аварийку, прикинулись коммунальными помощниками и удалились в прекрасное снежное далёко.
Потом все более-менее ехали до путепровода, и я думал, что чёрт с ним со сном, но на тарелку супа я ещё претендовать могу. А может даже и на десерт.
Сладкие мечты вновь разбились о суровую реальность в тоннеле под железной дорогой. Так он ещё не стоял никогда на моей памяти. Каждый раз, когда впереди на перекрестке загорался зеленый, пробка двигалась вперед на один корпус. Проспект стоял глухо.
Когда через полчаса я дополз до светофора, нервы были на взводе, и я, нажав на газ, рванул налево. «Всего-то полторы тысячи цена вопроса», — пронеслось в голове. Но в этот вечер манёвры загнанных в мёртвую пробку автомобилистов никого не интересовали. Спасти меня должна была «дорога жизни» — объездная через Келарку, но к моему ужасу стояла и она!
У обочины «Нива» пыталась вылезти из-за снежного бруствера. Безуспешно.
Весь ряд дернулся на два корпуса и затих. «Путь домой, путь домой, если мы придём домой», — зазвучала в голове песенка из советского фильма про приключения 16-летнего капитана. Да, плыть действительно некуда. Даже соседнему «Крузаку».
Ещё минут через двадцать у Ильинской церкви показалась спасительная «посыпалка». Разбрасывая песок, «Камаз» въехал в середину горки и… стал беспомощно вращать колесами на одном месте. Горе-спасателя пришлось объехать внаглую по встречке, иначе с надеждой добраться до дома можно было расстаться окончательно. Навстречу попалась буксующая «Газель», за ней «девятка»…
Последние полтора километра я преодолел пешком по метели, бросив машину на одной из нечищенных стоянок. Впрочем, чищенные в этот вечер в Посаде можно было найти с таким же успехом, как и тропические пляжи с белым песком.
В кабинет врача я вбежал с пятиминутным опозданием, напрочь забыв и про сон, и про суп, и про десерт.
— Как же я рад, что доехал до вас, доктор! — брякнул я с порога.
— Да ладно тебе, как я сам на работу приехал, эти пять километров, до сих пор не понимаю! Еле встал у светофора, а стоянку здесь ещё прошлой зимой последний раз чистили!
Это был момент настоящего духовного единения врача и пациента.
Эпилог
Суп мне всё-таки достался. Настраиваясь на обратную дорогу в столицу, я услышал тарахтение трактора под окном. Ну вот, спустя полдня после начала снегопада всё же помощь идёт, подумал я. Но всё оказалось проще: стоянка под моим окном продолжала превращаться в снежную целину, зато трактор уверенно разгребал сугробы на соседнем катке.
Дмитрий Степанов
Фото автора
Комментарии
Слава Богу, из правительства в город чуть ли не каждую неделю ездят, а то туго пришлось бы. Жаль только, что не по всему городу проезжают, может тоже чистили бы.
RSS лента комментариев этой записи